Oráculo

Temos nosso próprio themp'o.

Multicolor ou Caixa de lápis 36 cores

Ainda sinto
Todas as suas cores
Pairando sobre mim

Decifrar meu nome

Caminho milhas até chegar ao ponto

Essa terra vazia, deveria ser parte de mim

Eu tento ficar acordado

e

decifrar meu nome

Eu tento motivar a minha atenção 

Mas esse horizonte é tão findo 

E a neblina por trás dessa cortina de sensações 

É (in)finita na mesmíssima coisa humana 

Ao redor estão jarros do cotidiano

plantados ceticamente sob a vergonha do homem

Ainda tento me lembrar, desse lugar

Mas essa refutação , essa vergonha latente 

Sobreviveu aos meios e calculou os fins

Um pouco de tempo, um tabaco

E estou pronto para outra 

Charles Bukowski

[Para Felix Stefanile]

19 de setembro de 1960

Nenhum "rato de biblioteca ou maricas" eu sou...
Sua crítica correta: poema submetido era largado, desleixado, repetitivo, mais eis aqui o fulcro: não consigo TRABALHAR um poema. Poetas demais trabalham seu material conscientemente demais, e quando você vê o trabalho deles publicado eles parecem estar dizendo... veja só, meu velho, dê uma olhada neste POEMA. Eu até poderia dizer que um poema não deveria ser um poema, mas mais um naco de algo que calhou de sair direito. Não acredito em técnica ou escolas ou maricas... acredito em agarrar as cortinas como um monge bêbado... e arrancá-las, rasgá-las, rasgá-las, rasgá-las...
Espero lhe submeter algo de novo, e, acredite em mim, aprecio muito mais uma crítica do que um "sinto muito" ou "não" ou "abarrotados".

Charles Bukowski in Escrever Para não enlouquecer